¡Tengo una soledad tan concurrida tan llena de nostalgias y de rostros de vos!
Esta semana comenzó con soledades y no puede terminar de forma distinta.
Se fue uno de los grandes, si no para todos, si para mí y para quienes como yo; optamos por sentir la vida desde su simple complejidad, desde su grito en silencio y desde su caminar inquieto.
Murió Don Mario Benedetti a los 88 años de edad, sé que con su muerte continuará haciendo poesía, sé que estará contento de reencontrar a su mujer quien por 60 años inspirara su pluma y que después de su muerte fuera su refugio para seguir escribiendo _aún con el corazón incompleto_ sus palabras de amor y de protesta, esas que alimentan la fe para seguir luchando!! Esas que atestiguan que vale la pena seguir, pero no por eso desaparecen el sufrimiento.
¡Te quiero porque tu boca sabe gritar rebeldía! Pocas veces la protesta se enuncia en frases perfectas, pero llegan a mover más fibras en el alma que cualquier erudito enunciado. No hay mejor protesta que la que tiene por fondo el AMOR. Ese que duele y que exige, porque que si no es ese, no es AMOR.
El Amor es uno solo, pero como esa frase tan empleada en mis clases de investigación, “se agrupa para su estudio” Por eso encontramos la insistente pregunta de “De qué se ríe” al señor gobernante, ante la desesperanza y dolor de un pueblo sometido. Por eso tantas palabras que intentan descifrar lo que se siente por esa otra parte, eso que va mucho más allá del sentimiento… de tantas categorías existentes, Don Mario las abordó y habló de ellas desde las entrañas, sin importar la forma o pertinencia.
La muerte es un gran acto poético, era el último paso que necesitaba la sensibilidad de este hombre, para perpetuar sus letras y ya lo ha hecho.
Ahora cada palabra, cada frase o cada verso, toman un mayor sentido. Pienso en Benedetti, el hombre, el uruguayo… no puedo evitar su analogía con el tango. Hay rumores que nació en Uruguay, pero más de una nación lo pelea como propio. Además de encerrar en sí mismo, la pasión y el sentimiento.
Veo con agrado los constantes comentarios en el facebook sobre Benedetti, me sorprende que algo tan MIO, sea tan de todos y para cada cual es distinto. Pero encuentra su unificación en ese conductor oculto que es EL AMOR.
Ese del cual aunque intentáramos renunciar, estaría presente aún en una mediocre existencia.
No puedo pasar por alto el deseo de lograr algún día, por lo menos en su mínima expresión, significar para alguien lo que Don Mario logró significar con sus obras. Saber que a tiempos diferentes y miles de kilómetros, alguien más siente y comparte lo que escribes. Que no importa si estás presente, porque están tus palabras. Que no importa si tu amor ya no está vivo, porque seguirá latiendo en otros corazones.
Creo que por eso escribo. No importa si serán criticadas mis palabras, si para la mayoría no representan nada. Sólo espero que alguien, en algún lugar o en algún momento encuentre significado y sepa que no está sólo. (Aunque con esto quite veracidad a mis constantes notas de los viernes)
Comienzo a creer cada vez más, que encapsular un momento por escrito le hace permanecer vivo y tarde que temprano repetirse. Tal vez con otros actores, pero seguirá ahí, recordando tu existencia y dando FE del A-MOR que etimológicamente no es otra cosa que SIN MUERTE.
Nadie morirá, cambiaremos de estado, iremos a otros escenarios, pero no moriremos, no mientras seamos partidarios del AMOR, no mientras una persona nos ame, aunque nos neguemos a ello.
Por eso dudo que alguien muera y por eso aseguro que Don Mario, NO HA MUERTO. Por el contrario, ahora está más vivo, su alma creció tanto que le fue necesario salir de la tierra, ganó el galardón al Mérito del sentimiento y fue a recibirlo de manos de quien dio por mandato; AMA.
En este momento de remover recuerdos y sentimientos, no puedo ocultar que en algún tiempo dejé influenciarme sobre la carencia de profundidad de las letras de Benedetti, lograron apenarme por ser su seguidora. Sin duda tenía un bajo criterio y poco conocimiento del AMOR.
La influencia venía de alguien a quién la tierra sin duda podrá reclamarle poco sobre teorías, pero que cada día le cobra su cobardía ante el sentimiento.
No Don MARIO, no renuncio a sus palabras, admiro otros muchos autores, pero no le hacen más ni menos, sólo son co-habitantes de este mundo de los afectos.
Gracias!!! porque vi caérseme la vida en pedazos como Avellaneda y dudé de todo, pero encontré respuestas. Y hoy Vuelvo / quiero creer que estoy volviendo con mi peor y mi mejor historia, conozco este camino de memoria pero igual me sorprendo.
Gracias porque su muerte, me ha hecho recordar tantos momentos que había archivado junto a sus poemas. Tantas frases que me sabía de memoria y hoy al releerlos me sorprenden igual que antes y de nuevas formas.
Las palabras de Don Mario quedaron presentes en los agradecimientos de mi tesis, tal vez como testimonio de cada frase que alimentó mis crisis y soledades durante aquellos cuatro años de descubrir otra ciudad, otro mundo y otra Flor. La Flor que sufría más, pero no era sino certificado de su consciente existencia.
Don Mario, Te quiero…por tu rostro sincero. Y tu paso vagabundo. Y tu llanto por el mundo. Porque sos pueblo te quiero!!
Mira mis manos, escribieron cosas en la infinita o tal vez “blindada” soledad del viernes 22 de mayo de 2009
Algunas de sus letras que alimentaran momentos de mi alma:
Esta semana comenzó con soledades y no puede terminar de forma distinta.
Se fue uno de los grandes, si no para todos, si para mí y para quienes como yo; optamos por sentir la vida desde su simple complejidad, desde su grito en silencio y desde su caminar inquieto.
Murió Don Mario Benedetti a los 88 años de edad, sé que con su muerte continuará haciendo poesía, sé que estará contento de reencontrar a su mujer quien por 60 años inspirara su pluma y que después de su muerte fuera su refugio para seguir escribiendo _aún con el corazón incompleto_ sus palabras de amor y de protesta, esas que alimentan la fe para seguir luchando!! Esas que atestiguan que vale la pena seguir, pero no por eso desaparecen el sufrimiento.
¡Te quiero porque tu boca sabe gritar rebeldía! Pocas veces la protesta se enuncia en frases perfectas, pero llegan a mover más fibras en el alma que cualquier erudito enunciado. No hay mejor protesta que la que tiene por fondo el AMOR. Ese que duele y que exige, porque que si no es ese, no es AMOR.
El Amor es uno solo, pero como esa frase tan empleada en mis clases de investigación, “se agrupa para su estudio” Por eso encontramos la insistente pregunta de “De qué se ríe” al señor gobernante, ante la desesperanza y dolor de un pueblo sometido. Por eso tantas palabras que intentan descifrar lo que se siente por esa otra parte, eso que va mucho más allá del sentimiento… de tantas categorías existentes, Don Mario las abordó y habló de ellas desde las entrañas, sin importar la forma o pertinencia.
La muerte es un gran acto poético, era el último paso que necesitaba la sensibilidad de este hombre, para perpetuar sus letras y ya lo ha hecho.
Ahora cada palabra, cada frase o cada verso, toman un mayor sentido. Pienso en Benedetti, el hombre, el uruguayo… no puedo evitar su analogía con el tango. Hay rumores que nació en Uruguay, pero más de una nación lo pelea como propio. Además de encerrar en sí mismo, la pasión y el sentimiento.
Veo con agrado los constantes comentarios en el facebook sobre Benedetti, me sorprende que algo tan MIO, sea tan de todos y para cada cual es distinto. Pero encuentra su unificación en ese conductor oculto que es EL AMOR.
Ese del cual aunque intentáramos renunciar, estaría presente aún en una mediocre existencia.
No puedo pasar por alto el deseo de lograr algún día, por lo menos en su mínima expresión, significar para alguien lo que Don Mario logró significar con sus obras. Saber que a tiempos diferentes y miles de kilómetros, alguien más siente y comparte lo que escribes. Que no importa si estás presente, porque están tus palabras. Que no importa si tu amor ya no está vivo, porque seguirá latiendo en otros corazones.
Creo que por eso escribo. No importa si serán criticadas mis palabras, si para la mayoría no representan nada. Sólo espero que alguien, en algún lugar o en algún momento encuentre significado y sepa que no está sólo. (Aunque con esto quite veracidad a mis constantes notas de los viernes)
Comienzo a creer cada vez más, que encapsular un momento por escrito le hace permanecer vivo y tarde que temprano repetirse. Tal vez con otros actores, pero seguirá ahí, recordando tu existencia y dando FE del A-MOR que etimológicamente no es otra cosa que SIN MUERTE.
Nadie morirá, cambiaremos de estado, iremos a otros escenarios, pero no moriremos, no mientras seamos partidarios del AMOR, no mientras una persona nos ame, aunque nos neguemos a ello.
Por eso dudo que alguien muera y por eso aseguro que Don Mario, NO HA MUERTO. Por el contrario, ahora está más vivo, su alma creció tanto que le fue necesario salir de la tierra, ganó el galardón al Mérito del sentimiento y fue a recibirlo de manos de quien dio por mandato; AMA.
En este momento de remover recuerdos y sentimientos, no puedo ocultar que en algún tiempo dejé influenciarme sobre la carencia de profundidad de las letras de Benedetti, lograron apenarme por ser su seguidora. Sin duda tenía un bajo criterio y poco conocimiento del AMOR.
La influencia venía de alguien a quién la tierra sin duda podrá reclamarle poco sobre teorías, pero que cada día le cobra su cobardía ante el sentimiento.
No Don MARIO, no renuncio a sus palabras, admiro otros muchos autores, pero no le hacen más ni menos, sólo son co-habitantes de este mundo de los afectos.
Gracias!!! porque vi caérseme la vida en pedazos como Avellaneda y dudé de todo, pero encontré respuestas. Y hoy Vuelvo / quiero creer que estoy volviendo con mi peor y mi mejor historia, conozco este camino de memoria pero igual me sorprendo.
Gracias porque su muerte, me ha hecho recordar tantos momentos que había archivado junto a sus poemas. Tantas frases que me sabía de memoria y hoy al releerlos me sorprenden igual que antes y de nuevas formas.
Las palabras de Don Mario quedaron presentes en los agradecimientos de mi tesis, tal vez como testimonio de cada frase que alimentó mis crisis y soledades durante aquellos cuatro años de descubrir otra ciudad, otro mundo y otra Flor. La Flor que sufría más, pero no era sino certificado de su consciente existencia.
Don Mario, Te quiero…por tu rostro sincero. Y tu paso vagabundo. Y tu llanto por el mundo. Porque sos pueblo te quiero!!
Mira mis manos, escribieron cosas en la infinita o tal vez “blindada” soledad del viernes 22 de mayo de 2009
Algunas de sus letras que alimentaran momentos de mi alma:
sobre todo si él tiene los huesos tristes y ella quiere sonreír pero no puede.
eternos y escondidos en la lluvia diciéndose quién sabe qué silencios.
para vencer al hombre de la paz y acallar su voz modesta y taladrante tuvieron que empujar el terror hasta el abismo.
matar y matar más para seguir matando y condenarse a la blindada soledad.
con la urgencia inconsolable de quien quiere regresar al asombro de los libres.
ahora recorro tramo a tramo nuestros muchos acuerdos y también nuestros pocos desacuerdos y siento que nos quedan diálogos inconclusos.
fue sencillamente un tipo que caminó delante de su gente fue un profeta certero que no hizo públicas sus profecías pero se amargó profundamente con ellas.
temblando desde el agua, descubriendo, pretendiendo alcanzar quién eras tu detrás de esa cortina, quién era yo detrás de mi. Y todavía no hemos visto nada.
Mi soledad ha aprendido a ostentarte.
Tu corazón inevitable y doloroso en mí que estoy enteramente solo sobreviviéndote.
sabiéndote infeliz y a la deriva con tus dudas selladas en la frente.
después de todo la nostalgia existe aunque no lloremos en los andenes fantasmales.
sé que voy a quererte sin preguntas sé que vas a quererme sin respuestas.
Cada ciudad puede ser otra cuando el amor la transfigura… y si el amor se va y no vuelve la ciudad carga con su otoño ya que le quedan sólo el duelo y las estatuas del amor.
la soledad también puede ser una llama.
vivir / después de todo no es tan fundamental lo importante es que alguien debidamente autorizado certifique que uno probadamente existe.
sus poemas son mentiras de a puño son verdades piadosas.
quién hubiera dicho que estos poemas míos iban a ser de otros.
estamos fabricando las nostalgias que descongelarán algún futuro.
El futuro no es una página en blanco es una fé de erratas.
aunque esta muerte sea uno de los absurdos previsibles.
porque has venido a recoger tu imagen y eres mejor que todas tus imágenes.
porque tú siempre existes dondequiera pero existes mejor donde te quiero.
aunque esta herida duela como dos aunque te busque y no te encuentre y aunque la noche pase y yo te tenga y no.
no creas nunca creas este falso abandono.
claro que voy a despedirte no sé por qué no lo hice antes será porque tenés tu propio método de hacerte necesario.
y yo que normalmente soy la vida me quedaré abrazada a tus huesitos incapaz de ser alma sin tus vísceras.
ay no me tientes que si nos tentamos no podremos olvidarnos, adiós.
desenamorarse es ver el cuerpo como es y no como la otra mirada lo inventaba es regresar más pobre al viejo enigma y dar con la tristeza en el espejo.
en el fondo el olvido es un gran simulacro nadie sabe ni puede/ aunque quiera/ olvidar.
confiando en que una tarde te acerques y te mires, te mires al mirarme.
es tan lindo saber que usted existe uno se siente vivo.
¿qué sentido tendrá llegar a ser protagonista del silencio?
ya sabemos cómo es sin las respuestas mas ¿cómo será el mundo sin preguntas?
estás sola estoy solo pero a veces puede la soledad ser una llama.
pero vos encontraste la manera una manera tierna y a la vez implacable de desahuciar mi amor.
Quién iba a prever que el amor ese informal se dedicara a ellos tan formales.
una hora apenas de biografía y nostalgias hasta que al fin sobrevino un silencio.
cuando todos éramos parte en tu melancolía.
Inveteré quién sos. De todos modos, inventarte es mi forma de creerte.
Porque con estas o con otras palabras, quiero decir que no sos tan solo, la querida muchacha que sos, sino también las esplendidas o cautelosas mujeres que quise o quiero.
pienso luego insisto
a veces trago la saliva amarga pero no trago mi rencor sagrado
Ellos tienen razón esa felicidad al menos con mayúscula no existe ah pero si existiera con minúscula seria semejante a nuestra breve presoledad
y en es sola manera de estar solo ni siquiera uno se apiada de uno mismo
Usted, claro, no sabe ya que nunca se lo he dicho ni siquiera en esas noches en que usted me descubre con sus manos incrédulas y libres usted no sabe cómo yo valoro su sencillo coraje de quererme.
y todo lo que no copipegué, pero que valdría la pena que lo leyeran.
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